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韩光没有再回。他关掉手机，坐回书桌前，看着萤幕上那个停在关键抉择的段落。他删掉了最後一句，重新打了一行字。

「他站在投手丘上，看着捕手的手套。肩膀还在痛，但他决定投出这一球。因为他知道，不管结果如何，退场之後，他至少可以对自己说一句：我投过。」

他看着这行字，觉得还行。然後他关掉文档，打开了一个棒球比赛的录影。那是他退役前最後一场比赛的完整录像，二军总冠军赛第七场，九局下半，满垒，两出局。

他看着萤幕里的自己站在打击区上，面对那个指叉球，挥棒落空。

他按下暂停，定格在自己挥棒的那一瞬间。画面里，他的左手腕在击球前零点一秒微微抖了一下，那是旧伤在抗议。一个极其细微的偏差，导致整个挥棒轨迹偏离了两公分。在棒球场上，两公分就是三振与全垒打的距离。

他盯着那个定格画面看了很久，然後按下播放键。画面里的自己低着头走回休息区，把球棒放进装备袋，解开打击手套。

他关掉影片，站起来，走到窗边。窗外是城市的夜景，路灯和车灯交织成一条条光带。他把左手举到眼前，看着手腕上那道旧伤疤。

在游戏里，这只手不会痛。但在现实里，他还要等七十二个小时，等一个系统公告，等一个他早就知道会来的结果。

他回到书桌前，打开游戏官网，刷新了一下申诉页面。

进度条走了一小格。

他关掉页面，继续写他的。下一个段落是主角在第九局站上投手丘，面对最後一名打者。韩光敲着键盘，把那些关於伤痛、坚持和放下的句子一个一个打出来。窗外的夜色越来越深，泡面的余味还留在客厅里。

系统後台，一份附带神经同步数据对比报告的申诉材料，正静静地躺在审核队列里，等待着三天後的红字公告。

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