书本网

短到像一个无声的命令：别Si在自己手里。

夜在地窖外面流动。

探照灯的光偶尔扫过鸟居的残影，像刀刃擦过骨。

远处荒神的残响在城市深处发出低低的呜鸣，像世界在梦里SHeNY1N。

而地窖里，他们把自己缩成灰。

缩成杂讯。

缩成不会被听见的形状。

可是每个人心里都藏着同一件事。

那一下叩。

那一根发。