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他没有喊。

他不能喊。

喊了就亮。

亮了，针会在现实里咬住他的位置，把他连同那三个人一起拖走。

他只在心里敲那个节奏。

叩、叩、叩。

像一支笔在写，写得很慢，很深。

他把疼当墨。

把血味当纸。

把想念当折线。