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小枝指尖敲在纸面上，敲得很轻。

「写你最想写又最不能写的。」

「写得不亮。」

「写得像没有写。」

「写得只让你自己知道。」

莲把指尖沾墨。

墨很黑，黑得像夜。

他盯着那墨，忽然觉得这三天像一把刀，正在把他从人磨成工具。

他不想。

他不想变成月咏那样的东西。