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芭蕉没再回看那人。他转身，像一把刀被人轻轻推了一下柄，滑入铁网後那道不属於任何巷名的缝隙。

鸦井巷。

不是新造的街道，也不是谁家的後巷——更像某段记忆里残留的一行坐标，被擦掉後又潦草写回来。

这里的地面是Sh石板与碎玻璃混合铺成的，每走一步都有些什麽被压碎。水气没从上面掉下来，而是从墙缝里渗出来。墙T的防火涂层早已脱落，lU0露出钢筋与氧化层，像骨头长在肺里。

每隔十步悬一盏灯，有的Si了、有的闪、有的像快被谁拔掉电源。冷白sE的光，照在皮肤上显出病的颜sE。

这里的空气，是静的。不是安静的静，是密封罐里的静。什麽声音都像被盖了两层布才传过来。

芭蕉脚步收得极慢。他走着走着，下意识地伸手m0向x口内袋。

空的。

那里原本该有张卡。但现在什麽都没有了。只剩布料贴着x口的空隙，像失踪了一块骨头。他停顿了一瞬，手指仍贴着那块空的内衬，像听不见的节奏还在他指间跳动。

那卡不该不见。他从不让它离身，不管去哪。

他记得那天早晨醒来时它还在，还闪着光。

那现在呢？