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他们只是彼此点头，像两个终於走完绕行的圆弧的人，各自收剑、收声。

就在他提笔的那一瞬，脑海深处忽然泛起那场几乎被时间模糊的梦。

那是文昌还会说话的时代。那晚，他梦见神座後的虚空燃起微光，文昌帝君未曾睁眼，只是以那种梦中独有的语气缓缓说话——像天气、像审判，像从未改变过的结局：

「语灾留下的声音会沉入地底……」

「文昌帝君的笔是审判的工具。」

「滴答人会穿过夜里的走廊，听谁还在说谎。」

「白语会被引爆，然後语言会重新出生。」

每一句都没有重复过，每一句他却从未忘记。

而今天，他终於拿起那支笔——不再是旁观者，不再是预言的接收者，而是写下它的人。

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