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黑布蒙眼，骨瘦如柴，一身看不出颜色的旧衣袍，背后负着一架琴，琴是骨白色的，弦不知是什么做的，琴身上系着结，一个一个，在月光下泛着苍白的冷光。苏砚数到第三十八个，没有数到第三十九个。

山风从崖下卷上来，吹得满崖古柏呜呜作响。那人的衣袍纹丝不动。

“你比我想象的慢。”那人说。

嗓音沙哑，带着金属般的共鸣，像风吹过空心的骨头，那声音里有七成不像人声，倒像琴自己发出的。

苏砚握着剑，没有靠近，这个人蒙着眼，脸却精准地对着他的站位，他借着整理剑穗的动作挪了半步，那张蒙着黑布的脸便跟着偏了半寸，连他脚步落点的偏移都“看”得一清二楚。

烬瞳全开。

苏砚看见了因果，山间的兽有因果，崖边的柏有因果，连石缝里的苔藓都有一线细细的因果连着水土。

可这个人身上什么都没有，没有来处，没有去处，没有一根线缠着他，他站在因果之外，像一个被人从世上剪下来又贴回去的影子。

活人不可能是这样。

苏砚修到感魂期，见过残魂，见过墟兽，见过剑里住了三百年的老鬼，可那些存在再古怪，因果线上总还挂着一两件放不下的事。

眼前这个人干净得可怕，干净得像一页被墨浸透又晾干的纸，所有的字都被时间收走了，只剩下纸本身还立着。

“你的牌位在祠堂里。”苏砚缓缓道，他想起那块最大的牌位，想起那个持剑的、莫名眼熟的轮廓，拇指抵住眉心，确认自己没有在做梦，“第一代的牌位，灯亮着。”

“你是第九十九代。”蒙眼人缓缓转身，面对着他，“我是……第一代。”

崖上的风停了一瞬。

“灯亮的是‘烬’。”蒙眼人说，“我是‘忆’，他殉道那日，最放不下的一缕执念成了我，三千年来，我目送每一个守者走向必死。”

苏砚没有放下剑，也没有再后退。

“999号。”墨隳忽然说，“猎魂司末席，我看过太多末席，最低，最不被需要，却最顽强。”

“你进过我的房间。”

“剑里那个，”墨隳的下颌朝断剑的方向偏了偏，“还活着？”

苏砚握剑的手紧了紧：“活得比谁都聒噪。”

“聒噪好。”墨隳说，“聒噪的魂，散得慢。”

这句话说完，崖上静了一瞬，骨琴上的结碰出一声极细的响，像有人应了一声，又像没有。

“那块魄晶，算见面礼。”墨隳的语气里听不出歉意，也听不出善意，“你的侵蚀度两成六，往后每一步都是刀尖，不是帮你—你死了，太初烬碑无人承引，我这三千年的目送就白送了。”

苏砚沉默片刻：“三千年的目送，是什么意思？”

“意思是九十八次。”墨隳说，“我数过，一次不多，一次不少。”

崖下云雾翻涌，把月光揉碎了又铺平，骨琴上的三十八个结轻轻碰着，发出极细的声响，像很远的地方有人在数念珠。

苏砚忽然明白了那三十八个结是什么，又不敢深想，三十八，或者更多，这架琴系的从来不是结，是名字，石头记不下的，骨头记着。

“祠堂里那位，和你……”他斟酌着字句，“是同一个？”

“牌位里睡着的是他烧尽的那部分。”墨隳说，“我是他烧不尽的那部分，火熄了，灰落在祠堂里；烟散不了，就在人间走了三千年。”

这话说得很轻，轻得不像回答，倒像说给崖下的云听。