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苏砚蹲下来。

地面散落着几枚零件，是图纸匣的锁芯残片，他伸出左手，指腹覆上去，厚茧擦过精密的齿纹，粗粝压着精微。

烬痕烫了一下。

不同于警讯，警讯是针扎，这一下是呼应，像两枚隔着很远的音叉，同时震了震，零件残片上有一层极淡的灰色，肉眼几乎看不见，贴着皮肤才认得出来。

墟气。

他左臂的暗红纹路在皮肤下亮了亮，瞳孔外缘，一圈银灰色的纹路极淡地浮起来，转瞬又沉下去。

温言盯着他的眼睛：“刚才那是什么？”

“不知道。”

这是实话，那圈银纹来得快，去得也快，像水底的鱼翻了个身。

温言没追问，她从怀里取出一只黑匣。

巴掌大，通体铁黑，没有纹饰，她的五指在匣面一搭，指节翻动如蝶，匣身“铮”的一声展开，九十九枚探针扇形排开，针尖细如牛毛，在昏灯下泛着冷光。

“千机匣。”她说，“图纸造的就是它的根，探针能咬住墟气的尾子，隔半个月也咬得住。”

九十九枚探针齐齐一颤。

针尖缓缓偏转，先指铁柜，又从铁柜折向地面，一路向下，指向楼的更深处。扇形的针阵在地面投下一片细密的影，像一把张开的铁梳。

“侵蚀是从地下上来的。”温言的声音低了，“楼底下是旧仓库，封了十年，我下去过一次，走到一半，梯子自己断了。”

苏砚看着那片针影。

针尖所向的那种腥甜，他认得，蚀骨荒原外围，骨将刀口上的墟气，面具人散作紫烟时的墟气，是一个味道。

同宗。

“下去。”他说。

旧仓库的入口在密室地板下面，一道竖井，铁梯锈得发红。

温言在前，苏砚在后，灰寂扒着他的肩，竖井很深，下到一半，头顶的光缩成一枚铜钱的亮，空气里有土腥，有铁锈，还有一丝若有若无的腥甜，越往下越浓。

井底是一座石室，四面墙上刻满纹路。

纹路苏砚认得一半，横平竖直、环环相扣的那一半，是机关术的阵纹；另一半是灰黑色的，蜿蜒如烧焦的藤，像有人用烧过的炭，在阵纹的缝隙里又描了一层。

两层纹路咬在一起，像两条缠死的蛇。

“别碰墙。”温言说。

话音落地，墙上的灰黑纹路亮了。

没有声音，没有光爆，什么征兆都没有，苏砚只觉得脚下一沉，石室不见了，竖井不见了，温言也不见了。

他站在一片灰黑的水面上。

水面无波，深得看不见底，水下隐约有灯，一盏一盏，全是熄的，数过去，数不到头，最近的一盏里似乎还残着半点火，凑近了看，火里裹着一张脸，眉眼模糊，冲他笑了一下。

苏砚认得那种笑。镜子里，他自己不笑的时候，嘴角也是这个弧度。

有人在水底说话，声音贴着骨头缝钻进来，每一个字都旧得像沉了三千年。

“第九十九个……你也不会例外。”

烬痕猛地收紧，暗红纹路自腕至肘一齐灼烧，苏砚的左手掐进右掌掌心，指甲入肉，血渗出来。

疼是真的。

疼是真的，水就是假的。

他盯着水面，一字一字咬回去：“例外不例外，你说了不算。”

水面碎裂。

石室回来了，竖井的铁梯还在头顶，昏光一线，灰寂在他肩上炸着毛，喉咙里滚着低吼，温言跪在三步外的墙边，双手撑地，指背抵着冰冷的石板，整个人绷得像一张拉满的弓。

她的眼睛睁着，里面没有他。