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第二根肋骨。

苏砚趴在碎石里，听灰皮的脚步一步步近。膝盖磨着石子，他撑地，起来，被劲风扫倒，再撑地，再起来。

“你在坑我。”他说。

“我在教你。”老鬼说，“真正的墟兽不会等你准备好。”

五眼灰皮扑到，苏砚就地一滚，抓了一把混着灰烬的碎石扬出去。石屑糊了灰皮四只眼睛，唯独额上那只，眨都没眨。那一只不看灰，不看影，看的是他下一步要落脚的地方。

爪子到了。

这一爪把他掀出去两丈，在地上犁出一道浅沟。喉咙里泛上来的血，他咽了回去。牙关里全是铁锈味。

“看清了么。”老鬼的声音远远地来，“前四只眼是幌子。第五只，锁的是你的势，你越想躲，它看得越准。”

苏砚撑着碎石半跪起来。

躲不开，那就只能不躲。

第五只眼的目光第三次罩下来，这一次苏砚没有运烬起。他闭上眼，站在原地，把最后一点力气收进骨头里。

意识沉下去。

他听见了骨头的声音，三百年余烬封在骨缝里，被死亡一寸一寸逼出来。左臂的烬痕炸开，暗红纹路不再沿着旧路走，蔓过手腕，爬上胸口，又攀上右肩。皮肤下血管根根凸起，血烧得沸腾，骨头里像有几百把小锤同时落下去。

疼到极致的时候，疼忽然远了。

有什么东西托着他的意识，往下坠。

坠进一片很深很静的地方，那里没有光，没有声音，只有冷，一种比北境所有冬天加起来都旧的冷。冷的深处，有个声音在低语，每一个字都像贴着几千里地皮爬过来的：

“第九十九个……你也不会例外。”

苏砚的意识晃了一下，朝那个声音倾过去。

那声音里没有恶意，这恰恰是最瘆人的地方。它不带语气，像水往低处流，像雪落在地上，九十九个都来了，你为什么不来。

骨头里的小锤还在敲，敲到第三下，或是第四下，苏砚忽然听见另一个声音。很轻，很远，像隔着一整片荒原。

猫叫。

灰寂。

他咬住那点声音，把自己往回拽。深渊的冷顺着意识往上爬，他一寸一寸往回挣，掐进掌心的疼都成了梯子。回到身体里的那一瞬，五眼灰皮的爪子已经悬在头顶半尺。

烬痕自胸口汇聚到拳面。

一拳轰出。

暗红的光从拳面炸开，但是不烫，只是旧，旧得压手，像骨缝里三百年积下的火，全在这一拳里还了债。五只眼睛同时睁到最大，第五只眼里映着那点光，第一次露出近似恐惧的东西。

灰皮从拳面接触的地方开始化灰，五只眼睛一只接一只暗下去，庞大的身躯散成一场灰雨，落进地缝，被那些暗红的光舔干净。

苏砚跪在地上喘气。纹路还亮着，从左臂到胸口，一明，一明。

结界在塌，头顶的昏黄一寸寸卷起来，像有人从边缘开始烧一张旧纸。地缝里的光渐渐淡了，灰雨落尽的地方，露出下面青灰色的底，和断剑的断口一个颜色。原来这片荒原的骨，是这把剑的颜色。

“回来。”老鬼说。

意识归位，营房的油灯还点着。

苏砚伏在桌上，浑身汗透，像刚从冰水里捞出来。肋下没有伤，左腿也没有，可那些疼都留下了，沉在骨头缝里，一阵一阵地泛。结界里断的是意识里的骨，疼却是真的。

老鬼的路数他现在懂了一分：伤可以作假，死的感觉不作假。

断剑躺在桌上。灰寂蹲在剑旁，背弓着，冲剑身低吼，吼声又低又哑，听动静已经吼了很久。

左臂的烬痕还在涨，热意顺着纹路往心口爬，一寸，又一寸。