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土还在。

土干裂成一块一块的。像塬上的黄土。像黄河冬天的冰面。像他心里的裂缝。像所有真实的、不骗人的、裂了的东西。

花盆是白色的。瓷的。上面画着蓝色的花。像贵州的蜡染。像阿依的衣服。像他心里的褶皱。像所有真实的、不骗人的、蓝的东西。

他看着那盆枯死的兰花。

花盆还在。花没了。土干裂了。

但他知道——如果浇点水——

根可能还在。

从裂缝里长出来的根。绿的。小的。嫩的。从干涸的河里长出来。从黄土的裂缝里长出来。从窑洞的墙里长出来。从他心里的河里长出来。从他的空白里长出来。从他的毛玻璃后面长出来。从他的缺失里长出来。从他的“对不起“里长出来。

活着。

他转身走了。

七

回到酒店。前台递给他一个包裹。

没有寄件人。

棕色的纸。绳子捆着。不大。像一本书。像一颗心。像所有真实的、不骗人的、包着的东西。

他接过包裹。上了电梯。回到房间。关上门。

坐在床上。拆开绳子。撕开纸。

是一本崭新的《倦鸟知返》。

他自己的书。他父亲的书。他家的书。那本被他翻烂了的书。那本老槐树洞里的半本书。那本他烂了的根上长出来的书。

但这本是新的。没有翻过的痕迹。封面是蓝色的。像贵州的蜡染。像阿依的衣服。像他心里的褶皱。像所有真实的、不骗人的、蓝的东西。

他翻开第一页。

扉页上多了一行字。

不是苏眠写的。苏眠的字他认识。娟秀的。横平竖直。拐弯的地方带着弧度。像蜡染的线条。

这行字不是苏眠的。

是印刷厂加的腰封文案——

“一个时代的良心，如何变成了一个时代的笑话？“

他看着那行字。

然后他合上书。

放在床头柜上。

关了灯。

躺在床上。

黑暗中他看着天花板。

通风口透进来一丝光。像一根针。刺在黑暗的布上。刺在他的心上。刺在他烂掉的根上。刺在他心里的裂缝里。

他明天要上直播了。

他要说了。

他要面对镜头了。

他要站在所有人面前了。

他要——

捡起来了。

一片一片地。