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最后她打了一行字——

“明天。“

然后她保存了文档。关上电脑。

坐在黑暗中。

窑洞里没有点灯。通风口透进来一丝光。像一根针。刺在黑暗的布上。刺在她的心上。刺在她烂掉的根上。刺在她心里的裂缝里。

她看着那根针。

然后她躺下来。闭上眼睛。

明天。

四

沈婉清在准备一场音乐会。

不是明天。是后天。但她今天在排练。

琴房在三里屯的一栋老楼里。隔音不好。能听见隔壁有人在练声。女高音。意大利语的。像黄河的浪头。像塬上的风。像所有真实的、不骗人的、高亢的东西。

她坐在钢琴前。黑色的斯坦威。琴盖打开着。谱架上是贝多芬《升C小调第十四号钢琴奏鸣曲》——“月光“。

第一乐章。柔板。

她的手放在琴键上。没有按下去。只是放着。感受着象牙的凉。像黄河冬天的冰面。像塬上的雪。像她心里的褶皱。

然后她按下了第一个键。

升C。

声音在琴房里回荡。低沉的。持续的。像黄河的水。像塬上的风。像所有真实的、不骗人的、流动着的东西。

她开始弹了。

左手持续的、重复的三连音。像水波。像月光在水面上的倒影。像所有真实的、不骗人的、晃着的东西。右手的旋律——简单的。安静的。像塬上的雪。像黄河的冰。像所有真实的、不骗人的、冷的东西。

她弹了很久。

第一乐章完了。第二乐章。小快板。轻盈的。像倦鸟在梦中扇了一下翅膀。像005_鸟的翅膀。像所有真实的、不骗人的、飞着的东西。

第三乐章。激动的急板。

她的手在琴键上奔跑。像黄河凌汛时的冰排。像塬上的黄土被风卷起来。像所有真实的、不骗人的、碎了的东西。

她弹得很快。很快。很快。

然后——

停了。

她的手悬在琴键上方。没有落下去。最后一个和弦没有弹。

她坐在钢琴前。看着琴键。黑色的。白色的。像黄河的夜。像塬上的雪。像所有真实的、不骗人的、黑的和白的东西。

她的眼眶红了。

但她没有哭。

她把手放下来。放在膝盖上。然后她拿起手机。打开通讯录。找到“顾明远“的名字。

她的手指悬在屏幕上。

三秒。

然后她按下了锁屏键。

屏幕黑了。

像摄像机上的红色方块。像所有真实的、不骗人的、停止了的东西。

五

直播前一晚。顾明远又去了一次那个茶室。