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那些眼神，从最初的敬畏，正在一点一点变质。

莱恩眯起眼。

他认得这种眼神。

穷人第一次看见印钞机时的眼神。

城下。

一个总督府老兵蹲下身，犹豫了很久。

手指哆嗦着，从地上捡起一枚黄铜弹壳。

他没擦。

就那么攥进掌心，像攥着一块圣骨。

旁边的年轻士兵眼珠子都红了，凑到一门佛朗机炮前，伸手就要去摸滚烫的炮管。

“别摸！”

一个玩家炮手眼疾手快，一扳手拍开他的手。

“烫！刚打完，想受伤啊？”

年轻士兵缩回手，了脖子。

可眼睛还黏在炮身上，挪不开。

那老兵把弹壳揣进怀里，鼓起勇气挪过来。磕绊的通用语：

“你……以前，是骑士吗？”

灵魂链接把这话翻译进玩家耳朵里。

炮手愣了一下，随即咧嘴一笑：“骑士？我？我是修空调的。”

老兵听不懂“修空调”，只以为是某种工匠。

他浑身一震。

工匠。

“没有斗气的人。”老兵的声音抖得不成样子，“也能……学会？”

炮手挠头。

本来想老实回答，但看着对面几百双虔诚的眼睛，玩家的恶趣味当场上线。

他清了清嗓子，压低声音。

“此炮，名为东风。”

“东风？”

“嗯。”炮手一本正经，“伺候它有讲究。每日三炷香，早中晚各一炷，不能断。心要诚。”

老兵连点头。

“然后呢？”

“然后就简单了。”

炮手摊开手，语气像传授什么绝世秘诀：

“听指挥，把流程练熟。谁都能放。”

他拍了拍炮身，说出一句让在场所有土著都呆住的话。

“它认手艺，不认血统。”