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且不说那帮“第四天灾”上起课来能整出什么花活——

莱恩只要一闭上眼，就能脑补出底下的领民幼崽被他们带偏的绝望画面。

算术课上，某位热心的工程系玩家大概率不会老老实实教“三加五等于八”，

而是会满含深情地教孩子们如何精确计算黑火药的最佳填充比例，以达到对城墙承重结构的最大破坏效率。

体育课上，他们可能会把“跑步热身”改成“卡视野拉怪”的走位训练，顺便在操场上用粉笔画出仇恨范围示意图。

至于下课的口号？

绝对不会是“老师再见”。

极有可能是全班三十个平均年龄七岁的小豆丁齐刷刷起立，振臂高呼——

“为了部落！”

或者更恐怖的版本：

“德玛西亚万岁！”

莱恩打了个寒颤。

光是时不时蹦出来的地球黑话和互联网烂梗，就足够把这群异界花朵尚未成型的三观炸成永远无法复原的未解之谜。

所以，教师只能从本地的原住民里选。

进度虽然慢一点，但文明的根，必须扎得正、扎得稳。

第一代种子教师哪怕只能照本宣科，也远比让玩家上去“自由发挥”安全一万倍。

莱恩将思绪从那些沙雕画面中强行抽回来，脸上没什么表情。

“还有一件事。”

他说，“入学通知书今天开始发放。让市政厅的办事员挨家挨户送到手上，必须亲手交到监护人本人手里。”

他顿了顿，又加了一句：

“不要贴在门上，不要托邻居转交。亲手交，当面签。这是凛冬领的第一批入学通知书。”

安蓝用力地点了一下头，那只握着炭笔的手微微收紧了一些。

她的眼眶有些发红。

“领民们……早就等不及了。”

她的声音不由自主地轻了下来，像是怕说得太大声，会惊碎什么易碎的东西。

“大人您不知道，每天都有好多人跑去“希望之翼”的学校大门口转悠。哪怕隔着铁栅栏看一眼红砖墙也是好的。”

“有些人就站在那儿，站半个钟头，也不说话，就那么看着。”

她翻了一页账本，但莱恩注意到她的目光并没有落在数字上。

“有些母亲……把家里原本舍不得动用的那点存钱拿了出来，跑去裁缝铺，提前就给孩子缝了新衣裳。”

安蓝的声音又轻了几分。

“他们不是为了臭美。在大家伙儿心里，泥腿子的孩子能进学堂读书，那是改命的大事。”