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他走到第三十七代那块碑前。

碑是空的。只刻着两个字——"看龙人"。掌印那个位置，是他从小就有的"蛰"字。

"爹。"张山峰在碑前，站了很久，"我回来了。"

碑不说话。灯也不说话。

他从怀里，取出那枚青玉断龙佩，就着长明灯的光，想再看一眼。

就在这时候，他怔住了。

这枚他戴了数年、摸了数年的旧鳞化成的佩，此刻在十九盏长明灯的光下，忽然显出一道他从前从未见过的刻痕——极细，极浅，像有人用针尖，在玉里，刻了半个字。那半个字，被灯影一晃，他几乎以为是自己看花了眼。

他把佩凑到灯前，眯眼细看。

那不是字。是一道纹路。一道从旧鳞的断口处，延伸出来的、极细的纹路——像一条河的支流，又像一座城的轮廓。纹路的尽头，是一个极小极小的圆点，圆点旁边，有一道更细的、被磨损得几乎看不清的刻记。

张山峰的心，猛地跳了一下。

他想起父亲遗书里那句"你娘是很好很好的人"，想起自己写到一半、却怎么也写不下去的那摞白描卷粗稿。原来这枚贴身戴了数年的佩里，还藏着一道他从未看见的纹路。

这道纹路，是这些年，才慢慢显出来的。

它是被什么催出来的？他低头，看了看自己发烫的掌心——是龙气。是河底那条老伙计，这两年翻身翻得勤，隔着数十里，把这枚与它同根的旧鳞，一点点，催出了里头藏着的东西。

张山峰把断龙佩，紧紧攥在手心。

山腹里，静得能听见灯芯燃烧的细细声响。他正出神，忽听碑林另一头，传来竹竿敲着簸箕边沿的、笃笃的声音。

他转过身。

盲眼婆婆不知何时，已经坐在石屋门口。她比数年前更老了，头发全白了，脸皱得像一枚干透的核桃。可她那根竹竿，还是一下一下，敲着簸箕。

"小娃子。"她没睁眼，却先笑了，"你回来了。"

"婆婆。"张山峰走过去，在她面前蹲下。

"让老婆子摸摸。"婆婆伸出枯手，在他肩上、臂上，捏了捏，"嗯，长壮了。泥步，练到第几步了？"

"归尘。"张山峰道，"可还欠着火候。"

"火候不火候的，不急。"婆婆摆摆手，"你爹当年，走到归尘，也用了二十年。你才多大。"她顿了顿，竹竿停了，"老婆子问你，你怀里那枚令，还在么？"

"在。"张山峰把青泥令取出来，放在婆婆手里。

婆婆用指腹，慢慢地摩挲着那枚令，像摸着一个孩子的头。她摸了很久，忽然道："老婆子守了这山，这些年，夜夜都听着河。河底那老伙计，这两年，翻身翻得勤。它要醒了。"

"我知道。"

"它醒了，"婆婆抬起头，那双盲眼"望"着山腹深处的长明灯，"你那枚令，就藏不住了。令在，印是死的；可令一动，天底下想开锁的人，都闻着味儿来了。"

张山峰想起王掌柜的话——那些扮作举子、镖师、京里人的生人。他握紧了拳。

"婆婆，我不怕。"

"老婆子知道你不怕。"婆婆笑了，把令塞回他手里，"你爹当年，也说不怕。不怕的人，才容易把命，搭进去。"她顿了顿，声音低下来，"小娃子，有些事，唐老头和温夫子，怕是要跟你说了。你听着就是——听完了，你那摊子白描卷，才写得下去。"

张山峰一怔："您知道我在写东西？"

"老婆子瞎，可老婆子听得见。"婆婆敲了敲簸箕，"你每回进山，那摞稿纸，在行囊里哗啦哗啦地响。写了多少年了？"

"四年。"

"四年。"婆婆点点头，"写它做什么？"

张山峰沉默了一会儿，道："我想把这几年懂的水势、听息，把先生教的书，把唐爷爷教的听水，把婆婆教的泥步，都写下来。我想……"他顿了顿，"我想给天下练武的人，留一本，不用拜师、也能照着练的书。"