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他弯腰把老兵手里的半截断枪捡了起来。

那断枪比他的命还沉。

枪头上还沾着血。

“不会丢。”

陆玖的刀越挥越钝。

他数不清自己劈了多少刀。

心却越烧越烫。

左臂的伤疤忽然一阵发烫，不是刺痛，是一种从未有过的温热。

像有什么东西从伤疤里往外渗。

与此同时，排山倒海的怒意从四面八方涌来。

不是他的怒。

是这座城里每一个老兵的怒。

那些怒意像看不见的潮水，从每一个老卒心口涌出，疯狂地往他胸口的鸿蒙情鼎里灌。

太多了。

太猛了。

陆玖的身子猛地一僵。

那感觉像是有人把整座城的血都灌进了他的经脉。

鼎在震颤，在膨胀。

他的脑袋像要炸开。

无数人的嘶吼、哭泣、咒骂，在他脑子里搅成一团。

他分不清哪一声是自己的。

“陆玖！”

老情的声音像从风暴中心传来，微弱得几乎听不见。

“别让它们吞了你！”

陆玖想应，可喉咙像被什么东西卡住了。

就在意识快要被淹没的瞬间，左臂伤疤最深处，那阵熟悉的“空”感猛地炸开。

像冰针刺入骨髓。

冷，细，狠。

他猛地睁眼。

怒意不能只收，还要炼。

就像炼丹一样，火不能只烧，还要控。

他以左臂伤疤为尺，以自己的命为炉，把那些涌入的怒意，一点点压缩、提纯、凝炼。

不是吸收。

是共鸣。

怒意从他体内流过，又流回那些老兵身上。